Xico Sá
Você, amigo, sai com a pequena e ela só belisca, qual um
passarinho, uns saudáveis farelos ou engole umas folhinhas sem graça. Que
desgosto. Você caprichou na escolha do restaurante, acordou com água na boca
por um prato que só você sabe onde encontrá-lo, quer fazer uma presença, fazer
bonito com a cria da sua costela. Que desgosto, a gazela mira o ambiente com
“nojinho”, de tão fresca. Uma estraga-prazeres, eclipse de um belo sabadão
ensolarado.
Ah, nada mais bonito do que uma mulher que come bem, com
gosto, paladar nas alturas, lindamente derramada sobre um prato de comida,
comida com sustança. Os olhinhos brilham, a prosa desliza entre a língua, os
dentes, sonhos, o céu da boca. Ela toma uma caipirinha, a gente desce mais uma,
sábado à tarde, nossa doce vida, nossos planos, mesmo na velha medida do possível.
Pior é que não é mais tão fácil assim encontrar esse tipo de
criatura. Como ficou chato esse mundo em que a maioria das mulheres não come
mais com gosto, talher firme entre os dedos finos, mãos feitas sob medida para
um banquete nada platônico. Época chata essa. As mulheres não comem mais, ou,
no mínimo, dão um trabalho desgraçado para engolir, na nossa companhia, alguma
folhinha pálida de alface. E haja saladinha sem gosto, e dá-lhe rúcula!
A gente não sabe mais o que vem a ser o prazer de observar a
amada degustando, quase de forma desesperada, um cozido, uma moqueca, uma
feijoada completa, uma galinha à cabidela, massa, um chambaril, um sarapatel,
um cuscuz marroquino/nordestino, um cabrito, um ossobuco, um bife à milanesa,
um tutu na decência, mocotó, um baião de dois, uma costela no bafo, abafa o
caso! Foi embora aquela felicidade demonstrada por Clark Gable no filme “Os
Desajustados”, quando ele observa, morto de feliz, Marilyn Monroe devorando um
prato de operário. E elogia a atitude da moça, loa bem merecida.
Além do prazer de vê-las comendo, pesquisas recentes mostram
que as mulheres com taxas baixíssimas de colesterol costumam ser mais nervosas,
dão mais trabalho em casa ou na rua, barraco à vista, intermináveis discussões
de relação... Nada mais oportuno para convencê-las a voltar a comer,
reiniciá-las nesse crime perfeito.
Moças de todas as geografias afetivas e gastronômicas, aos
acarajés, às fogazzas, aos pastéis, aos cabritos assados e cozidos, ao sanduíche
de mortadela, à dobradinha à moda do Porto, ao lombo – de lamber os lábios! –,
ao churrasco de domingo para orgulho do cunhado que capricha na carne e sabe a
arte de gelar uma cerva. E aquela fava, meu Deus, com charque, enquanto derrete
a manteiga de garrafa, último tango do agreste.
O importante é reabrir o apetite das moças, pois, repito,
senhoras e senhores, o velhíssimo mantra: homem que é homem não sabe sequer – nem
procura saber – a diferença entre estria e celulite. Até a próxima e desejo a
todas as mulheres um final de semana com muita gula e todos os pecados capitais
possíveis. Sem culpa, meninas!
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