Inadvertidamente, entrou num quarto que não era de nenhum paciente seu.
Um homem, um senhor, arfava sobre a cama, parte do rosto coberto pela máscara de oxigênio, a armação metálica ao lado, sustentando um frasco de soro, ministrava-lhe o líquido na veia.
Ao pé do leito do paciente, um rapaz velava, tristonho e preocupado.
Sergio, vendo-o sozinho, tentou um gesto de solidariedade:
– Então, como vão as coisas?
– Mal, muito mal. É meu pai. Enfisema. Excesso de cigarro.
– Pois olha – disse o Sergio –, desde que parei de fumar não consigo nem transar com mulher que fuma. Não agüento nem o cheiro.
O enfisemado, com um gesto lento, difícil, afastou um pouco a máscara, liberando a boca e declarou, a voz macerada, roufenha, quase sem fôlego:
– Então, o senhor deve estar comendo muito pouca gente...
Dito isso, teve um estertor e deu o último suspiro.
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